Мои мысли - лишь разбитые, потертые осколки стекла, впивающиеся в душу острыми как бритва краями. Я опять пью, оставаясь один меж мутных и гнилых людских душ, среди идиотов и быдла, эгоистов и лицемеров, блядей и лжецов, среди редких искор света, бликов солнца на грязных окнах, праведников и идеалистов, творцов и ученых, один. Хватаю ускользающую незримую ткань, сплтенную из нечетких отражений голубизны неба и оранжевого света, загибаясь от пронизывающих насквозь нитей отчаянья. Когда тебя в очередной раз оставят одного умирать глубоко внутри, что ты сделаешь? Лезвие сверкает в сизом дыму, а слова сетью опутывают истерически трясущиеся пальцы. Но никто не будет рядом, никто не станет держать за руку, оберегать от падения обессилевшее тело и душу, тот, кого я мог назвать своим лучшим другом предал меня, а Моя Любовь солишком социальна и пьяна этой жизнью. Я один.